Chapitre II
Au grès de mes pas...
Les impressions se succèdent au fil de la marche lente,
dans une improvisation délicieuse.
Toujours accompagnée de ce silence si particulier de la cité,
ponctué de vol de gabbiani,
de murmures lointains au dialecte chantant...
Les passages de bateaux rythment les flots de la lagune prisonnière des rii; ils offrent ainsi à cette polyphonie immobile une cadence plus mouvante, éveillant les abords de vaguelettes irisées.
On oublie ces passages obligés pour les transports en tout genre.
Voies d'eau offrant des issues vers le large...
Les ponts nous dérivent sans crier gare
vers d'autre calle.
Leurs mélismes de fer rouillé,
ajourés d'arabesques savantes
nous conduisent sur le dessus de cette nappe humide à l'odeur si particulière.
Je
m'indigne toujours lorsqu'on me dit que Venessia sent mauvais: mes
premières impressions à l'arrivée sont de gouter à son parfum, mélange
d'algues et d'eau salée.
Lorsqu'on habite en bord de mer on connait cette odeur si particulière.
Les embarcations, silencieuses et anonymes pour qui n'est pas le propriétaire, semblent se complaire dans un bercement plus ou moins régulier, amarrées à un crochet ancestral et tenues en laisse par une corde usagée.
Souvent habillées de quelque tissu,
mode originale qui consisterait à trouver le vieux chiffon qui ne sert plus
et offrira un ultime usage
afin de protéger ce corps de bois
qui danse sur l'eau.
Les portes d'eau vieillissantes se montrent dans leur plus belle teinte,
émoussées par l'air marin,
érodées par le passage régulier de la vague, oubliées, ainsi,
dans l'attente d'une restauration
ou d'une disparition annoncée...
Jusqu'au bout,
elles nous inspireront,
avec le seul regret personnel
de pas savoir les peindre...
